Целовалась в парке весна на скамейке оттаявшей.
А вокруг темнели сугробы слоёной мякотью.
И ворчала старуха: «Смотрите! Оторва та ещё!»
И трясла сединой, и от злости хотелось плакать ей.
А мальчишка рыжий, смешной, до веснух зацелованный,
Обнимал горячее счастье, купался в просини.
И скрипела старуха зубами: «Откуда? Снова он?!
Я его завлекла, заковала, в темницу бросила!»
Ей, холодной, разве понять, разве можно смириться ей?
Испугалось сердце проталин однажды дО смерти.
И во льдах затерялись доспехи седого рыцаря.
И душа растрясла на снежинки печали пО свету.
Но откуда зависть в глазах, до капели проточенных,
А весна звенела, дразнила: «Взгляни-ка в зеркало!
Ты - урод. Ты такая смешная, что просто мочи нет!
Камень - сердце твоё… Кто согрел бы? Неужто некому?»